Когда смотрю
На голые, корявые ветки,
Я будто с вами говорю,
Мои умершие, давно уж жившие предки!
Мне представляются
Сухие, старые руки…
Не распрямляются,
Века трудившиеся, познавшие муки!
Немой язык иссохших рук
Я не всегда понимаю…
Но ощущаю боль разлук,
И незнакомых Вас, представляю!
Вот ты, моя бабушка-комиссар,
Чья юность горела,чьей старости не было,
Как революции эмиссар,
Напомнить решилась — что жили вы верою!
Вот дед мне явился,
Я в детстве с тобой,рыбачить ходила на Ламу!
Давно у тебя не лечился
никто… Давно принесли телеграмму!
Мой прадед-священник, тобою горжусь,
Я имя твое, как молитву твержу!
Ты сильный, ты смелый, ты горе делил
Со всеми, кто с горем к тебе приходил…
Мне страшно на ветки — на руки смотреть…
Вопрос в них читаю немой:
Не стыдно ли будет тебе умереть
С такою гладкой рукой?
Иоганн Себастьян Бах — Воздух (Ария из оркестровой сюиты №3)